Годовщина…

Philippe-Halsman-Marc-CHAGALLВчера, 28-го марта, я забыл, точнее, и не помнил, а была дата!
В восемьдесят пятом году в этот день умер Марк Шагал.
Так я — с опозданием…
Светлая память удивительному и мудрому Марку Захаровичу!
Все, что делал маэстро – прекрасно! Этот синий цвет! Удивительной точности рисунок! Свобода в композиции, сказочность и метафоричность… Да, что об этом… Об этом писано столько… И не моим мощам — чудеса творить в анализе творчества гения.
Я хотел попытаться самому себе объяснить, почему творчество Шагала до парижского периода – мне ближе.
Исчезло что-то пронзительно щемящее, искренно трогательное, подцепленное «с натуры», не по воспоминаниям, а по ощущениям. Нет, оно присутствовало и в поздних работах, но уже украшенное французским буйством цвета, поверхностной легкостью … А того сдержанного, но точного синего, серого, бледно-зеленого, так характерного для России – не стало…
Искусство только в том случае искусство, по крайней мере — для меня, когда оно по своей сути трагично. Когда после фильма, книги, музыки, картины, песни — тебе становится как-то не по себе. Что-то внутри тебя начинает ворочаться. И становится стыдно. Даже не понимая, за что… Наверное, « прости мне прегрешения вольные и невольные…» — то самое.
Я абсолютно не против таких произведений, как « Мишки в лесу» , но не мое это. Все эти идиллии и любования — меня не цепляют. Что они должны вызывать у зрителя? Да, поди, то же, что у козла глядящего на капусту. Благость и умиление.
Марк Шагал прекрасен во все свои периоды. Но мне ближе — тот…
Светлая память…

Поделиться в соц. сетях

Опубликовать в Google Buzz
Опубликовать в Google Plus
Опубликовать в LiveJournal
Опубликовать в Мой Мир
Опубликовать в Одноклассники

11077927_10202710840452459_4632242783448178491_n

Проснулся позавчера часов в пять утра….
И все… Сон вышибло напрочь…
Мои спят. Чего делать? Решил сходить к странному шару, который виделся в конце улицы. Я знал, что это купол стадиона. Интересно…
Побрел. Город пустой. Машин нет.
Оказался этот стадион не близко. Уже и улица закончилась, а до него — пилить и пилить… Но дошел. Вблизи вся эта «ахритектоника» оказалась не так впечатляюща. Ну, да, огромный!..
И только…
А вот на обратном пути, когда переходил мост, увидел слева удивительную церковь. Она стояла на холме. И не так далеко от нашего отеля. А просто за домами не было видно.
Наш самолет был поздно вечером. Заказали на пол-девятого такси. Первую половину оставшегося дня прошлялись по уже ставшему родным Старому городу. Попили глинтвейну, погуляли по набережной…Пошлялись по сувенирным лавкам… Еще попили… А времени, все одно – вагон. И вдруг Натулик оступилась на булыжной мостовой. И потянула ногу…
Мы вернулись в отель. Я прямо через колготки нарисовал йодную сетку и перетянул бинтом больное место. Закинули ей ногу на чемодан. Вроде стало полегче. А она даже рада. Так мне показалось. Замотали мы девку за эти несколько дней. Ранний подъем… И пешком по всему городу. Ветер-холод… А теперь сидит себе, ногу закинула, и с подружайками перестукивается в телефоне.
У нас времени до такси — прорва. Вот и вспомнилась загадочная утренняя церковь.
И пошли мы с Танюсиком ее искать. Ходили-бродили…Начался мелкий дождь. А церкви-то и нет… Как же так? Ведь была церковь-то!
Я увидел где-то между домами острый зеленый шпиль. Ну , мы к нему… А подойти и не получается. Она оказалась за сплошной стеной домов. Ходили мы по кругу. Влево… Вправо… Уже плюнуть бы на всю эту затею, да пойти в отель греться. А азарт? Вдруг, маленькие ступеньки куда-то вверх…
Долго поднимались крутой тропинкой. И вышли!
В отличие от утреннего шара-стадиона, этот храм вблизи был необыкновенно красив. Стоит на холме шпилем в небо. Людей — ни одного человека. Да и смеркаться начало…
За витражным окном горит свет. Мы и пошли на самый холм искать вход внутрь.
Толкаем дубовые ворота. Заходим… И странная такая картина. Внутри человек пятнадцать-двадцать. Чем занимаются – трудно понять… Ходят-бродят. Обнимаются. Двое готовятся играть. Один настраивает скрипку, другой бьет по клавише рояля.
Мы прошли по кругу расположенных лавочек. И сели… Остаться незамеченными было невозможно. Но внимание на нас никто не обращал. Я говорю: « Это масоны какие-то… У них тут сход…»
Нет, ну, правда — чрезвычайно странная ситуация. И эта церковь… И эти люди…
Танюсик предложила уйти. А я : « Никто, вроде не гонит?»
Вдруг, очень организованно эти странные люди вышли из храма. Остались только мы и музыканты…
Заиграла музыка. Акустика потрясающая. Звук заполнил все пространство храма. И нарастал…
И стали входить эти люди. Впереди двое… За ними трое… Четверо… И стали располагаться по кругу…
Только потом мы поняли, что же это было. Так ли? Или нет? Но это единственное объяснение всему увиденному.
Репетиция свадьбы…

Поделиться в соц. сетях

Опубликовать в Google Buzz
Опубликовать в Google Plus
Опубликовать в LiveJournal
Опубликовать в Мой Мир
Опубликовать в Одноклассники

Как перекалялась сталь?

Всему есть свой предел…
Вот железяка. Чтобы стала крепче и качественней, подвергается такой процедуре, как закалка. Из полыньи да в пламя… Вернее наоборот… Ну, это неважно. А важно, что меняется качество. В сторону улучшения… Но и тут есть свои хитрости. Калишь-калишь, металл все крепче и крепче… И вдруг, раз и – капец, перекалил. Выкидывай железку!.. Правда, на этот счет есть наука – сопромат. Как и до какой степени нужно продолжать процесс, чтобы разные марки стали только лучше стали…
А человек? А вот нет такой науки для человека! И все эти методики закаливания, омоложения, повышения иммунитета – хрень полная.
Когда-то, давным — давно, работал я на свежем воздухе довольно долго. В краях холодных… Труд каторжный. Вкалывали так, что робу плюс бушлат к концу смены можно было выжимать. И когда по рельсе обухом грохнут, и трудовой день заканчивался, снять с себя одежду было не так просто. Приклеивалась намертво… Соль, пот – суперклей.
Когда на следующий день привозили на работу – надеть робу было еще труднее.
Переодевались в деревянных бытовках, холодных насквозь. И за ночь все шмотки превращались в кусок льда. Как в « Джентельменах удачи» — штаны после цемента. И все одно – я ухитрялся размять и натянуть. А потом, давай активно топором махать, ну и все по новой…
И не помнится, чтобы я болел. Закаливался! Сталь!
Мужики постарше говорили мне: « Саня, чего ты жилы рвешь? К костру положи, пусть подтает да подсохнет. Допрыгаешься… Пока молодой – береги здоровье, потом беречь будет незачем.»
А я махал, только пар шел. Закалялся-закалялся… И перекалился.
Пришла пора «оборотки».
Еду в метро, кто-то в другом конце вагона чихнул, а я уже сопли вытираю. Заболел.
Где она былая мощь? Тю-тю…
А мужики правы были.

Поделиться в соц. сетях

Опубликовать в Google Buzz
Опубликовать в Google Plus
Опубликовать в LiveJournal
Опубликовать в Мой Мир
Опубликовать в Одноклассники

(не)давняя история

Читать далее →

Поделиться в соц. сетях

Опубликовать в Google Buzz
Опубликовать в Google Plus
Опубликовать в LiveJournal
Опубликовать в Мой Мир
Опубликовать в Одноклассники

Никаноровна

10155536_10200913452518884_1823294441_n

Этой даме – под девяносто!..

Она украинка. Из Киева…

Так получилось, что совсем маленькой девочкой она осталась одна. И ее взяла к себе еврейская семья.

Началась война. В Киев пришли фашисты. В городе организовали гетто. Полицаи, зная, что она не родная дочь, говорили : « Беги. Мы тебя отпустим. Их всех убьют…» « Это моя семья…» Читать далее →

Поделиться в соц. сетях

Опубликовать в Google Buzz
Опубликовать в Google Plus
Опубликовать в LiveJournal
Опубликовать в Мой Мир
Опубликовать в Одноклассники

» Синдром гражданской позиции»

1 004У меня есть друг – Саня Дмитриев. Некоторое время назад он написал не то исследование, не то рассуждения на тему Дарвина, где очень последовательно убедительно подтверждает эту симпатичную теорию эволюции от обезьяны к тому, что мы есть. И название у этого трактата было пресимпатичнейшее – « Златая цепь»… Я его спрашиваю : « Ты что, на самом деле согласен с таким вариантом происхождения человека?» « Это не имеет, в данном случае, никакого значения… Меня не устраивает то, что один самодур и невежда посмел в своих «трудах» высмеять и унизить Чарльза. А этого я стерпеть не смог» Читать далее →

Поделиться в соц. сетях

Опубликовать в Google Buzz
Опубликовать в Google Plus
Опубликовать в LiveJournal
Опубликовать в Мой Мир
Опубликовать в Одноклассники

» Двенадцать месяцев. Декабрь»

DSC06104А презанятно , бля, получилось! Вчера я выкинул на «фейсе» свой маленький эскизик, ничем таким от многих других неотличимый. И вдруг — прорвало…

« Идущий в ломбард»

Как сама идея работы возникла, это история отдельная, а вот как на нее отреагировали, и на каки-таки размышления это натолкнуло – об этом хотелось бы…

Есть у меня в друзьях одна достойная дама. Я это без ерничанья какого-нибудь и ехидства. Она по чистоте своей душевной написала: « Да как же это можно крылья продавать?». ВОТ!.. Вот именно это и послужило темой сего памфлета… Читать далее →

Поделиться в соц. сетях

Опубликовать в Google Buzz
Опубликовать в Google Plus
Опубликовать в LiveJournal
Опубликовать в Мой Мир
Опубликовать в Одноклассники

«Двенадцать месяцев» — ноябрь…

pirosmani_feast_of_five_princesЕсли бы не дни рождения моих друзей, наплывающие друг на друга — в ноябре можно было бы удавиться…

Поздно рассветает, рано темнеет… Одно слово — мрак. И бродят по этому мраку такие же угрюмые бедалаги, растопырив руки, чтобы не сплестись рогами… Хоть бы снег выпал, все повеселей…

Как-то так незаметно стали мои друзья-товарищи юбилеи свои отмечать. Да цифры какие-то странные… Семидесятилетие… Удивительное дело… Это кому семьдесят? Эдику Ратникову? Юрочке Соминскому? Да они огурцы!!! Читать далее →

Поделиться в соц. сетях

Опубликовать в Google Buzz
Опубликовать в Google Plus
Опубликовать в LiveJournal
Опубликовать в Мой Мир
Опубликовать в Одноклассники

«Двенадцать месяцев. Октябрь…»

Эпиграфом к этой главе я бы взял фразу моего друга Руслана: « Когда мы достигли самого дна, снизу кто-то постучал»…

Октябрь накатил как-то особенно сурово ( по крайней мере — на меня). Кроме нескольких солнечных дней – погода отвратительная: дожди, темень, дубняк… Инфекция и простуда подстерегает на каждом шагу. Сведения СМИ о нашем житье-бытье – мрак… Как-то раньше я на эту лабуду реагировал спокойней. Творчество застопорилось. В мастерскую хожу каждый день, но работаю на автомате… Ну и как результат – хандра и раздражительность, что не свойственно мне по определению.

Вот так вот и прошел бы этот суровый октябрь под девизом провалившегося в сортире –« Глаза в тоске-борода на доске», если бы не один случай… Читать далее →

Поделиться в соц. сетях

Опубликовать в Google Buzz
Опубликовать в Google Plus
Опубликовать в LiveJournal
Опубликовать в Мой Мир
Опубликовать в Одноклассники

«Двенадцать месяцев. Сентябрь…»

Жили-были себе два зайца. Вернее, только один был зайцем, а другой – другая…

Так вот, заяц был серого цвета, и это было очень даже удобно, так как обитал он в сером лесу. Там все было серое: и трава, и деревья, и небо, и, вообще, все…Очень удобно! В этой серости зайчик был абсолютно незаметен, а, значит, и в безопасности. Читать далее →

Поделиться в соц. сетях

Опубликовать в Google Buzz
Опубликовать в Google Plus
Опубликовать в LiveJournal
Опубликовать в Мой Мир
Опубликовать в Одноклассники